Shebkirk, nord de l'Écosse, 2045, ère des mégamarées. Wyatt n'aurait pas dû mourir. C'était injuste, inacceptable. Incompréhensible, surtout. La route était toute droite, il n'y avait personne. Mais il pleuvait et Wyatt avait bu une bière. Ç'avait suffi à la police pour conclure à une perte de contrôle. Mais pas à Travis, son frère. Il y avait quelque chose qui clochait, il en avait le pressentiment, mais rien pour le prouver. Jusqu'au soir où il surprend une conversation entre des gars du coin. Pas grand-chose a priori, mais la petite étincelle qu'il attendait pour démarrer la machine à embrouilles.